有关风的优美散文

　　一年四季都会吹风，春天风温润，夏天的风闷热，秋天的风微凉，冬天的风凛冽。今天小编就为大家整理了有关风的优美散文,希望对你有用!

　　有关风的优美散文篇1：秋天的风

　　秋天的风像一条又细又长的辫子，它带着清凉和温柔，悄悄地，悄悄地，趁你没注意，把夏天的炎热甩跑了。(简洁明快，写出秋风的特点，点出秋天与夏天的不同。)

　　秋天的风像一盒五彩缤纷的颜料。它把红色给了苹果，红红的苹果像天上火红的太阳。它把橘红色给了橘子，橘红色的橘子像一个个乒乓球。它把黄色给了梨子，黄黄的梨子像一个个小葫芦。(用比喻和拟人的手法，写出了各种水果的颜色，写出了秋天的丰收景象。)

　　秋天的风像一个调味盒。它把甜甜的味道给了苹果、菠萝、香蕉。它把酸酸的味道给了橘子、橙子、青葡萄。(用比喻和拟人的手法，写出秋天里各种水果的味道。)

　　秋天的风像一把大剪刀。剪着剪着，一不小心，把叶宝宝剪了下来。叶宝宝慢慢变成了金黄色。叶宝宝跟着风哥哥，飘飘飘，飞上了天，飘飘飘，落下了地。累了，躺在地上和树妈妈一起聊天。(落叶是秋天的代表性景物，用比喻和拟人的手法，写出它们的颜色和变化。)

　　秋天的风像一封电报。小燕子看了电报，赶忙向其他小动物告别，向南方飞去。小松鼠、小白兔、小蚂蚁看了电报，便找来粮食准备过冬。青蛙、狗熊、蛇看了电报，就加紧挖洞，准备舒舒服服地睡上一个冬天呢!(用拟人的手法描写动物们存这个季节的活动。)

　　秋天的风，真是多姿多彩!

　　有关风的优美散文篇2：北京的风

　　从来没有见过北京的风温柔过，更别说什么温软之类的话，连春夏的风都一如既往地粗犷，更何况是冬天的风。如果称之为“寒风”，我又不开心了，因为风没有那么凛冽，只是不解风情罢了。

　　她有时候像个无理取闹的女子，有时候又像是个脾气暴躁的男子，更多的时候，还是个孩子，坦率，直接，反复无常。她不会掩饰自己的喜怒哀乐，直接地表露在脸上。她不懂得如何收敛，不知道光芒四射会灼伤到他人，不懂得谦让，不懂得含蓄，这并不能怪她，或许她以为亲密接触就是表达爱的方式，她不知道爱也会有伤害的副作用。

　　今天的风比往常更甚，不知道用什么形容词去说了，我以为是风的缘故，车失约迟迟不到，结果让我在风中等了很久，看她那架势，就知道她今天很生气，要好好泄愤一下。所以，人们都尽量不去招惹她，谦让着她，当头发狂乱起舞的时候，她更加疯狂了，避让只会促进她的张扬，让她更加跋扈。

　　我以为所有的一切都会输。因为风太强大了，对于足够强大的事物，我们只有忍让。对于势不可挡的力量，有时候屈服会比张扬的效果更好。

　　但是，今天，车没有输，依然在风中快速地前行，我一帆风顺地到达目的地了，和往常差不多的时间点。我知道肯定是时间出来调停的，因为时间是再公正不过的法人了。

　　多么渴盼风能够善解人意一些，只能幻想风吹过耳际，拂过面颊，想想她隐藏着的那多情一面，如果她懂得人情世故的话，可能，她就不会嚣张跋扈了。可是，那时她的天真，她的棱角都被磨平了。

　　我突然想起我以前不喜欢玉，因为我觉得她太圆润了，那种光润圆滑，没有特别的棱角，已经随着时间的磨练变得八面玲珑。但是，细细想来，她身上难道没有内敛的气质吗?她从来不会去炫耀自己拥有的东西，她的温润，她的冰清玉洁，因为它没有自卑，却很好地将人们的自卑心理给遮掩了。

　　人们不是常说树大招风吗?如果可以使自己的光芒没有灼伤的能量，如果可以养精蓄锐的话，那么这种成熟也是好的。即使放在最孤寂的地方，它不凋落，放在最热闹的地方，它不张扬。因为她的饱满，足以可以包容所有的一切。

　　我突然开始欣羡这样的成熟，没有那么世故，可以以包容的心理容纳所有的一切。没有责备，没有抱怨，使自己温暖的同时带给周围的人一丝温暖，或者用自己的文字，自己的笔触去帮助周围的人，去接受周遭的一切。

　　上帝是公平的，风拥有她的天真无邪，玉拥有她的光洁温润，这些都是谁都替代不了的。如果将两者互换的话，那么就可能失去了事物的本质。

　　也许，我没有那么成熟，没有那种气质，但是，身上还是有可爱之处，就像风，不懂内敛，只会张扬，但是她的张扬，让生命看到希望，给生命带来希冀，玉，虽然温润如水，内敛含蓄，但她没有风的天真，失却了本身的面目，人，最重要的是保持自己的本色。不管是天真，还是成熟，那不过都是成长的过程。

　　有关风的优美散文篇3：整个季节的风

　　季节的风从鼻梁吹过，温润如羽毛，仿佛清晨的鼻息般清凉。

　　整个季节都在微微的吹着风，我坐在高于麦田的堤岸上，观望着麦海一层层的荡漾开去，随之秋天也在心底荡漾开去，总有那么一股惬意的风，挽留在了某个角落，某个角度。仿佛山坡上滚落的果实，燕子轻轻的从麦海中越过，青春迅猛的成长，几乎要变成一团火，一颗种子那样，不燃烧就埋藏。

　　整个季节的风悬挂在干秃秃的树枝上，坐在一望无垠的戈壁上，夕阳西下，辉色彤红。这种景观被人知道了的，于是这种风景延伸到内心，像是一种成长的因素，要长进生命力，成为一种底色，一种孤独。

　　当季节的风吹过坍塌的羊圈，吹来了牛羊的粪便的味道。我便坐在风中深深的呼吸。在少无人烟的戈壁，见到人迹总属于奇迹，哪怕是一群不能交流的羊群。风轻轻的吹动，舒展每一颗草的胸膛，羊毛丝丝的飞舞，仿佛乘舟之上的火焰，白色的火焰在天宇中燃烧，一群群的羊儿拥挤，挤跑来了整个季节的风。

　　整个季节都大起大落，时常坐在北山以南的方向，望着从祁连山上跌落的风。踉跄而来，于是面孔轻轻的颤抖，夜间宿在草叶间的羊群仿佛叶子上的水珠。清风带来温煦的清凉。日子仿佛在随时都如鹬蚌般张合。我在城市的背后注视着别人生活的城市，城市，总有一种味道，从遥望到向往的味道。迈不开步子的岁月，只有无限的怅惘与期待。

　　整个季节的风像轻灵的鸟儿飞舞在农人的头顶，汗水从面色黑红的农人脸上淌落，一个季节呀，这风都吹的欢呼雀跃。几个孩子提着篮子，在收割以后的麦地里进行再一次丰收，为了嘴馋，为了换一个玩具。整个季节的风吹过他们父辈的脸，又轻轻的抚摸他们的脸。呦，多么年轻的孩子啊，风儿把一张张小脸刮的通红。整个季节的风见证了一辈人的老去和含辛，老人依然向着死亡走去，孩子依然茁壮成长。

　　整个季节的风都是这么的肆无忌惮，没有人能像他那样自由，他无法想象在一张父辈的脸上纠结着怎样一种期盼，那种期望，那种焦灼，那种愁结于心，是外人难以想象的。然而这都是真的，做了风就没有那么复杂，因为风既意味着潇洒，也意味着来去匆匆。尽管风时常也表现出忧伤的神色，但他永远读不懂父辈对待儿女的那份心。

　　整个季节都在起着微微的山峰，在秋天的山头，固执的折叠着一只只纸鹤。纸鹤是关于一段故事，后来那个男孩走了，女孩就在自己的抽屉里折满了纸鹤。她囚禁了他们。在黑暗的抽屉里。可是他矛盾着，她希望他折叠的纸鹤能飞走，可是有怕飞走。伴随着匆碌女孩长大了，纸鹤就全部留在了童年里。我这一只只纸鹤，是为山野而折，为这莽莽的山林而折，一个人不能拥有的时候，可以尝试着放飞一些东西，内心太满了，腾出点空隙来，心就能转弯。在山头在风中抛起一只只纸鹤，在悬崖坠落。飞起的走进理想当中，跌落的，沉向内心。

　　突然岁月悠悠的时候，往往是因为一条河，一条金色的河。整个季节的风都在红红的高粱地里奔跑。撞的青绿的高粱叶子哗哗作响。听，齐刷刷的歌，于是，身躯紧缩，年华倒退。跟着高粱的摆动在弯弯的田间奔跑，奋力的奔跑。常常想，过了那山就有了新的世界了。高粱叶子摩擦的声音消失的时候，我已经站是个青年。在开满白色芬芳的洋槐树花下默默的回望。整个季节的风，还是那么温和，把田地抚摸的更加温柔了。

　　整个季节的风吹过窑洞，吹过青草。吹过高大的梧桐树，我就坐在这个长满青草的山坡。整个季节的风在山谷的林间藏匿，溪水流出哗哗的声响，声音撞在山壁上，碰到了我柔软的耳朵。雨季已经过了，在湿漉漉的地上，我们捡起一篮子褐色的地衣。念想着白面片子下在锅里，只添一点鲜嫩的苜蓿，就这大葱美美的吃上一顿。这一顿饭吃了以后就不在是童年，在繁华的都市因为脾胃挑剔妄想在雨后那么痴情的会醉一回。整个季节的风吹散了记忆，吹的草比人高，岁月比人老。

　　整个季节的风开始吹过柿子的脸，整个即将转寒的冬季是红的，在烧热的土炕上，睡着一个个火红的柿子，整个季节风把手都吹的皴裂了，就是不愿意离开。穿着厚厚的袄子，仰着红彤彤的脸看着柿子，一句话也不讲，童年，我是个诗人，与柿子面对面，我们没聊过。只是想了很多……

　　整个季节的风开始燃烧童年，从最青绿的山谷传来的沙沙声细说着午后的宁静，细说的山林的浓密。辛勤一辈子的农人一生也没有离开过这片土地。风声燃烧起来的时候他们挥着镰刀，仿佛收割机一样，开始在金色的麦田中移动。坐在带着气味的麦禾之上，喝着开水中泡着的又红又大的桑葚，大口的嚼着。从那时候开始，我开始常常面对着天空。白的比棉花还松软的云朵，在宁静的天空中安分的仿佛一只绵羊。我常是想乘云而去，在松软的云朵上翻筋斗。细想在云朵上生活的日子。那时候的天真蓝啊，真的感染人，看着看着就觉得云朵太白了，天空太蓝了，清晰的使我像一个污点。我开始去最险峻的山头了，整片的森林，叠嶂的山谷，起伏的山脊隐隐约约的在说话。在山谷中走越了，洞悉山底之美，身在高出尤为的意识到远方朦胧之美，未知之美。

　　也许天生就是一个隐忍的人，或者说一切都不必讲出来。在一颗树下安睡，期待着洁白的云彩变出心目中的样子，在恍惚当中睡去，在微微的清风中醒来。找你的人就已经找疯了，醒来的时候我在彼岸，感受着整个季节的风。

　　终于还是看到乌鸦了，在打起稻草人的包谷地里觅食。嘴啄烂透明的薄膜，衔走土地的希望，在飞行中就吞咽了，再没有一种这么矜持的鸟儿，这么聪明的识破稻草人的诡计，衔走农民最深情的期待，他们的连又红变暗，在这边土地慢慢的老去。没有人可以理解他们一颗老去的心，经历太多已经麻木了，责任太多，也已经麻木了，于是成为一种常态。我们看着艰辛，却无法用语言释怀了。文字属于文人，在地上耕作的人永远不知道写书的人怎样看待了他们。乌鸦是随着这个季节的风飞向山谷的，在书中，我常常去小人说当中的童话世界，至今那片绿色葱茏的蒙蔽在我的心头，闭上眼，整个季节的风就轻轻的吹过了白雪公主的水晶棺。

　　整个季节的风从来没有停过，一只吹过了岁月的彼岸。我仿佛轻轻的做了一个梦，醒来后，整个季节的风正吹在面庞上，滚滚发烫。

　　
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